Tout semble glouglouter à hue et à dia
dans la caboche de Volp quand il se pose les questions
que les politiciens aimeraient qu’il ne se pose pas.
Qu’ils ont déclarées oiseuses, inutiles.
Mais par-dessus tout, anti républicaines…
Volp n’est pas coutumier de ce genre de questionnements. Mais là.
Décidé de sortir.
Profaner l’interdit, le confinement maudit.
Il dévale lentement les escaliers.
C’est dire s’il ne les dévale pas.
Simplement, il sort hors normes.
Comme un chat.
Qui ne demande pas d’autorisation
mais reste prudent.
Il sort, mais ne sait plus pourquoi.
Pas de Jazz au Bœuf indigo.
Interdit.
La Bouquinerie Dahlem est presque morte.
Et Simon itou.
Les gens passent la soirée chez leur télévision.
Rien à déclarer.
Va falloir être prudent,
même si ce n’est que pour se promener.
La dernière marche crisse
de l’escalier en bois.
La porte lentement gouvernaille
un peu à gauche
un fifrelin à droite,
et en silence s’ouvre.
Rien dans la rue.
Que son cœur qui bat.
C’est incroyable, ça !
Mais là, dans la lumière jaune d’un réverbère,
une rerspiration, un trait d’humour, un halètement,
un besoin de ne pas se soumettre,
une vie :
Et Volp, sourit.
Des hommes, des femmes, des enfants, des chats
vivent encore
et ironisent.
C’est bien, se dit-il.
Mais ce n’est pas gagné.
